Império da má sorte
Temos nossa alma à venda
Grandeza do ser português
Esta é mais uma contenda
Pode bem ser a última vez
Tinhamos por cá muito ouro
Com o diabo nos pormenores
Manchado de sangue o tesouro
Vil acordo entre os mentores
Esvaiu-se em guerras o sangue
Em extermínios e em lutas vãs
Sobra riqueza com cheiro a morte
Que não tornou o império grande
Não há paz nem consciências sãs
Nem justificação pr’á nossa sorte.
